"il pleut..."

Traits de pluie obliques
font la nique 

au rais du soleil

Miss Yves 

Solo de batterie sur la pergola
Danse des grenouilles et des colimaçons
une comédie musicale dans le vent ! 

Josette T

 

La pluie tombe encore
le cerisier cligne de ses cerises
se moquant de nous

Marine Dussarat

Des arbres du jardin les cimes tremblent toutes.
La pluie ! - Oh ! voyez donc comme les larges gouttes
Glissent de feuille en feuille et passent à travers
La tonnelle fleurie et les frais arceaux verts !
Des marches du perron en longues cascatelles,
Voyez comme l'eau tombe, et de blanches dentelles
Bordent les frontons gris ! - Dans les chemins sablés,
Les ruisseaux en torrents subitement gonflés
Avec leurs flots boueux mêlés de coquillages
Entraînent sans pitié les fleurs et les feuillages

extrait de "Pluie" par Théophile Gautier

envoyé par Tilia 

"Il va pleuvoir...
mais je me moque de la pluie...
j'ai mon parapluie..."

envoyé par Suzanne

Il a plu
Beaucoup
L orage a
Sonné
Mais le jour
D après
Dans la gueule
Du loup
Le ciel a coulé
Et tous les oiseaux
De la rue des cygnes
Étaient enchantés
De l eau et de l île
Soleil plein les yeux
...
Pour une bordée bleue
Véronica B

automnal...

"L'automne est un deuxième printemps où chaque feuille est une fleur"

Albert Camus

Déjà plus d’une feuille sèche
Parsème les gazons jaunis ;
Soir et matin, la brise est fraîche,
Hélas ! les beaux jours sont finis !"
Théophile Gautier 
envoyé par Marie-Paule 


 L'automne est un andante mélancolique et gracieux qui prépare admirablement le solennel adagio de l'hiver.
George Sand
envoyé par Marine D

envoyée par Solilouve





 Lire un livre sous un arbre en double le plaisir.
On ne sait plus si on tourne les pages ou si on feuillette l'arbre.
Jean Chalon
Journal d'Espagne 
envoyé par Suzanne 

 

 

 

 

C'est l'heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L'érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n'est pas l'hiver encor.

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose,
On croirait qu'il neige de l'or.

François Coppée, Matin d'Octobre
envoyé par Tilia